UNA CRÓNICA DEL RENACIMIENTO

Por Yvonne Silva

 

 

Era un ser taciturno y sombrío a quien se rehuía por no se sabe qué insólito comercio, se suponía, frecuentaba con el inframundo. Con torvo ceño se recluía en sus habitaciones de donde se contaba que música insólita se escurría por entre los muros del castillo y embargaba el alma de emociones discrepantes, irreconciliables en una infinita melancolía.

Aquel ser estaba mutilado de fisonomía, aunque de su hirsuto pelaje pendían las huestes eternas que atronaban el silencio resquebrajado en el horror. Un hedor flotaba en el espacio: flatulencia en el pantano que taladró las mientes para regocijo de la bestia. Explosión de flores obispo tinturadas de pez y malaquita. ¡ D e s c o m p o s i c i ó n ! Ah, satánico ser, he aquí tus corredores! De aquí nace tu espiritual canto, acunado en los tugurios del excremento abismal de los hipogeos.

Dentro del castillo almenado corrían largos pasillos convergentes.

Una hermosa mujer recorría solitaria el castillo en penumbras, que en momentos se esclarecía por el dulce gorgeo de una gentil e infantil criatura.

-Una rosa para ti, mi amada Señora, aunque su inmaculada belleza declina ante tu cercanía. Dijo una modulada voz, compañera de una furtiva sombra que trasgrediera con inusitada gracia juvenil el altivo muro. La dama se volvió embelesada al reclamo y con suave gesto tomó la rosa, y la mano que se la tendía. Al instante sus labios se unieron y su pasión acalló el grito producido por una herida mortal. Un torrente escarlata fue el templo que sepultó la nívea blancura de la rosa mientras unos ojos agrandados por el estupor amenazaban salirse de las órbitas. Ella aún tenía el sabor de la boca de su amante cuando su mano que había sostenido la evidencia amorosa yacía inerte a un costado de su cuerpo, debido a las apretadas ataduras

Un torbellino de emociones y acontecimientos la llevó hasta el hueco de una pared y comprendió que ésta sería su morada eterna. Vetas de vida y loto acallaron su ya tímido lamento cobijado por un lúgubre sonido que arrastró un murmullo: “Carlo…, el horror no será capaz de borrar el paraíso de mi último beso…”. Y expiró… Un coro de voces masculinas enardecía la ya afiebrada mente del transgresor y entonaban a capella extrañas y discordantes cadencias recriminando la perversidad femenina. ¡Traición! ¡Traición, mujer lasciva!... y con una feroz paletada selló el último ladrillo, cerrojo de la afrenta sufrida. El feroz monstruo que esto ejecutara corrió. Los peldaños que conducían hacia una torre del castillo sufrieron la irrupción de una demencial carrera. Llegó hasta la infantil criatura que se adormecía entre pétalos de inocencia y antes de que se levantaran los finos velos que guardaban su sueño iluminó la regia cuna con una sonrisa. La mano impía no cedió a este deleite al instante reprimido, cruel se aferró a los tiernos miembros del infante. ¡Oh madrigal, madrigal de los cielos que brotas de mi corazón. ¡Oh Señor, Tuyo es el Poder y la Gloria! ¡Inúndame Señor de Tu Amor y Tu Belleza! Te alabo en este canto, este canto que me eleva hasta las sempiternas alturas. Y fue hacia la ventana  ¡y lo arrojó! El piar de los pájaros lo acompañó ¡Prrist, Prrist. Prrist! Giro tras giro, canto tras canto alababan la subida del alma cándida en su vertiginosa caída. Después, sólo silencio. Silencio de quien está solo, en la soledad de las soledades. También el tiempo amordazado estaba solo. No había fronteras que dan los pronombres. No había conceptos, ni latidos del corazón, ni fluir de la sangre. (Ni emoción de las flagelaciones de los condenados). Tampoco recordaba que era el príncipe de Venosa, de añeja estirpe, ni más aún, el madrigalista más reconocido de su tiempo. No había alma que salvar. No había nada.

La noche cubría de negrura las altas torres del castillo, sólo Andrómeda paseaba su brillante carro que pugnaba por abrirse paso entre las tormentosas nubes. Las constelaciones eran ajenas al inaudito horror de los humanos sentimientos. Las lejanas notas de un clavecín se desgajaban en la soledad.

Nunca se supo cuánto tiempo pasó el príncipe en esa muerte sin huella, como un ser en exilio del ser, arrojado más allá de la frontera de la vida, y de la muerte, su contraparte. Algunos dicen que quedó como petrificado sin sentir el correr de los días y de los meses, quizás.

Sólo que una vez, entraron por esa misma ventana que había quedado abierta, estática, inmóvil en el espacio, como él, un encabalgamiento de (exquisitas armonías) de sonoridades, un  responsorio de tinieblas que en convulsos movimientos de emoción dionisiaca se identificaban con el objeto bello e iban más allá hasta encontrar el ethos apolíneo, hasta encontrar entre una y otra la divina Armonía que arrebataron el corazón del príncipe. Y éste lloró, y lloró, y lloró. Sus ojos fueron afluentes de  veneros que corrieron por las montañas y hacían brotar delicadas flores de las gélidas superficies. Y se hicieron manantiales y ríos de caudalosa corriente que se perseguía entre las rocas. Afluentes que enriquecieron al mar acompañados por las notas musicales que fluían sin parar y que iban poniendo todo en su lugar. Y todo estaba en armonía. Y las lágrimas cedieron lugar a la serenidad, y la serenidad a la paz, y la paz al canto, que creció y regresó a la fuente de donde había nacido. “Madrigal que eleva el alma. Inúndame Señor de Tu Amor y Belleza. Te alabo, Señor, en este canto, el canto que me eleva hasta las sempiternas alturas. Tuyo es el Poder y la Gloria."

    El tufo de antaño se evaporó entre aromas de jazmines, entreverado a los cantos de alabanza, yuxtaponiendo la felicidad y la dulce muerte para encontrarse al final en una cadenza, en un acorde final que las unía al Sempiterno en donde al fin el príncipe encontraba su fisonomía.

       No hubo llamado a cuentas de lo que todos sabían se había perpetrado entre los muros del sombrío castillo. Las sombras encubrían como un manto protector una luz que irradiaba, no obstante, como un preciado diamante en el corazón de esas tinieblas. Una luz que no venía de la bondad ni del amor. Una luz que no era engendrada por formas ni proporciones ideales, sino de una entrega a una fuerza hacia algo Superior, y que patentó su Presencia al eludirse toda ajena intervención.

 

                                                                          Mayo del 2009

 

 

El príncipe Carlo Gesualdo de Avalos quien emparedó a su esposa María de Avalos y al amante de esta, en su castillo en Venosa. Acto seguido mató a su segundo hijo columpiándolo 3 noches y días en un alto balcón, porque pensaba que este hijo había sido fruto de los amores ilícitos de su mujer. Mientras lo mecía, un coro cantaba un madrigal a la belleza de la muerte compuesto por él, quien era músico, uno de los músicos más destacados de su época, quien realizó el triunfo de la imaginación creadora, desvinculando la belleza como fruto del bien o de la manifestación divina como patrón a seguir. Fue muy admirado por Stravinsky.

Gesualdo visitaba a un alquimista.

Colibrí

 

Para Luisa Paula y Leonardo

con todo el amor de su Nona.

Yvonne

Cuernavaca, Morelos, México.

Diciembre de 2013

Este cuento no comienza como todos los cuentos … Érase que se era…” aunque sí de la otra forma muy particular … Había una vez … un pequeño elfo muy vivaz y travieso, y era tan juguetón que sucedió que un día en que la lluvia había dejado la frescura de su paso en forma de rocío sobre los múltiples pétalos de las rosas, el pequeño elfo se distrajo brincando de gota en gota y contemplando sus múltiples imágenes que como espejos éstas le devolvían. De pronto, se le ocurrió penetrar en cada imagen y ya nos figuraremos verlo chocar con su propia nariz en cada intento. Y ahí tenemos al pequeño elfo desternillándose de risa al ver que, lejos de poder penetrar en la gota de agua que lo reflejaba más bien provocaba un estallido y se formaban múltiples gotitas que lo seguían reflejando y así al infinito. De pronto descubre más allá un panal con decenas de doradas y trabajadoras abejitas y glotón como era, hacia ahí va relamiéndose los labios pensando en lo deliciosa que estaría la miel. 

Pero después de saciarse no tardó en darse cuenta que sus hermanos habían desaparecido, en su prisa por guarecerse de la lluvia se habían desperdigado y no se percataron que él no los seguía. Y busca que busca recorrió todas las flores del jardín, que son los interiores predilectos de los elfos. Fue hacia el corazón de la Azucena y nada encontró. Le llegó el dulce aroma de los jazmines y pensó que tal vez sus hermanos habían sido rendidos por aquel perfume, encontró la puerta abierta y se deslizó hacia el interior de esta cándida flor pero su búsqueda fue infructuosa, tampoco ahí encontró a sus hermanos. Preguntó a los lirios con su vocecita de fragancia: -“Queridos lirios, me llamo Colibrí y he perdido a mis hermanos, los habrán visto por aquí?” Estos le contestaron que no habían visto a nadie pero si quería podían darle cobijo ya que la noche se acercaba. Pero no podía detenerse, les dio las gracias y los lirios lo colmaron de besos y lo despidieron llenos de amor y parabienes. 

Más adelante se encontró con hermosas y extrañas flores que con su orquestación de colores le recordaron su antigua casa, de la que tuvieron que mudarse debido a que un rosal sería trasplantado a otras comarcas y la familia quería permanecer en los mismos lugares que sus abuelos y sus bisabuelos tanto habían amado. Y así siguió el pequeño elfo, buscando de flor en flor y recibiendo caricias y parabienes de cuantos seres encontraba en su camino. Y en eso estaba cuando pasaron tres hermosas mariposas blancas, tan blancas como puede serlo el alma de un recién nacido, y volaron en torno a él preguntándole qué era lo que le pasaba. 

Rápidamente puso en conocimiento a las mariposas de cómo había perdido a sus hermanos y cómo los había buscado infructuosamente. Las mariposas le dijeron que subiera sobre una de ellas y que le ayudarían en su búsqueda. El elfo trepó más que feliz pues él no podía volar tan alto como las mariposas así que ésta era una maravillosa oportunidad para divertirse de lo lindo. Desde lo alto podía ver la extensión del jardín ¡qué grande era! ¡qué bonito! Con su aguda vocecita lanzaba grititos de júbilo y las mariposas sonreían al verlo tan feliz. Él nunca había visto la gama de verdor que iba desde casi el blanco hasta el amarillo y el verde muy oscuro, pasando por el verde verde y ¡el verde Abril! tan luminoso que parecía que una lamparita iluminaba cada hoja. 

¡Sujétate bien! Le recomendaba la mariposa en turno, el pequeño travieso cerró más sus frágiles alas al cuerpo de ella pero de pronto se encontraron con una ventisca que lo sacó de su cabalgadura y se lo llevó por los aires y aterrizó en algo muy suave dando tumbos y más tumbos, pero era tan confortable y acojinado aquel lugar que aun mareado por tanta vuelta y revuelta estaba feliz, y cuando logró sentarse sintiendo que la cabeza le daba más y más vueltas se agarraba el estómago de la risa y todos sus pequeños miembros se estremecían de júbilo; se levantó y sintió que sus piecitos se hundían suavemente como si pisara sobre algodones, la misma irregularidad de donde pisaba lo hacía volver a caer y se levantaba para seguir disfrutando ese juego, y cada caída era un nuevo ataque de risa. De pronto oyó una voz. ¿De qué te ríes, pilluelo? Nunca he visto ni oído a alguien más feliz, pareciera como si no tuvieras ninguna pena. -¿Quién eres tú? Preguntó el elfo. -Yo soy una nube que anda recogiendo los vapores de la Tierra y dentro de poco tengo que llevarlos para regar un campo de hortalizas. Ay, señora Nube, dijo el elfo, en verdad sí tengo una pena pero como tengo tanto regocijo en mi corazón, de pronto se me olvida, pues lo que está ante mi siempre me sorprende y las sorpresas me encantan. De manera que como siempre están pasando tantas cosas pues vivo entonces sorprendido y encantado. Pero ¿sabe? Estaba jugando con mis hermanos y de pronto cayó la lluvia y ellos fueron a protegerse, pues a nuestras frágiles alas eso no les hace nada bien; yo iba detrás de ellos pero al voltear hacia un lado vi un panal con tantas abejitas que quise saborear la miel que depositaban con tanta diligencia. 

Me acerqué y ellas mismas se hicieron a un lado para que libara el dorado líquido y me invitaron para que tomara toda la miel que quisiera; la lluvia no estaba tan fuerte de manera que no me preocupé y chupé, lo que me pareció, un poco de miel, pero al querer salir los pies los tenía pegados al panal y mi barriguita no cabía; las abejitas se rieron mucho y nos divertimos de lo lindo tratando entre todos de despegarme y tratar de sumir mi pancita hasta que lo conseguimos, pero cuando quise seguir a mis hermanos ya no los encontré, ¿usted no los ha visto? -¡Ay, pequeño traviesín! mucho me temo que no, pero lo que más me preocupa es que no sé cómo ni en dónde podré depositarte y ya está próximo el campo en donde tengo que soltar mi refrescante líquido, y tú también caerás con mi lluvia; pero no te preocupes, nada te pasará; por lo que me has contado veo cuáles son las cosas que te han tocado, y has de saber que cada cosa que nos toca nos deja un poco de su naturaleza, de manera que si tú has vivido entre flores, mieles y amores, que te han prodigado a cuantos has visto en tu camino, pues quiere decir que eres un ser maravilloso que haces feliz a cuantos te vemos, a mí misma me has hecho soltar un poco de lluvia, pues tu júbilo me hizo reír y sabrás que yo siempre tengo que permanecer muy seria pues si yo riera, la tierra estaría recibiendo mi lluvia cada vez que lo hiciera. Bien pequeño, ha llegado la hora, entra en la primera gota de lluvia que yo empiece a soltar para que te proteja de las demás y así podrás llegar abajo sano y salvo. 

Adiós querido y gracias por lo feliz que me haz hecho. El elfo también agradeció a la señora Nube y ¡ahí va! baja que baja en su cúpula de agua hasta que su nave lo depositó en algo muy blanco y en seguida escuchó una apremiante voz. _¡Pronto, entra y te cobijaré! Cuando pase la lluvia podrás salir ileso. Pues esta vocecita era nada menos que la de una coliflor, de flores tan apretadas que el pobre elfo apenas podía respirar pero cuando entró un poco más ya pudo acomodarse mejor en una pulcra y aromática estancia, tan suave y cálida, que el elfo se sintió tan confortable que se quedó dormido. Cuando despertó ya había pasado la lluvia. Agradeció a la coliflor su hospitalidad y le preguntó esperanzado si ella por casualidad no había visto a sus hermanos. –No. ¡Qué pena que no pueda ayudarte en esto, pero busca al Tulipán, posiblemente él pueda informarte--. Y abriendo sus mullidas flores permitió que el elfo saliera con fuerzas renovadas. 

Después de una larga búsqueda en la que las Hadas de los elfos no dejan de protegerlos, se encontró de manos a boca con un frondoso tulipán. 

Colibrí lo saludó con la sonrisa que conquistaba a cuantos lo veían y con zalamería le preguntó si había visto a sus hermanos. –Colibrí—le dijo una efímera y hermosa flor del Tulipán, --todos buscamos a nuestros hermanos, a nuestros semejantes, a quienes son como nosotros; no sé si en tu aventurera búsqueda los encuentres, lo que sí puedo decirte es que hay unos padres que te esperan con amorosa alegría. Colibrí lo vio con mayor atención y le preguntó --¿y cómo puedo saber en dónde están ellos? –No te preocupes, le respondió el Tulipán, ve al otro extremo de este jardín y encontrarás al Heliotropo, él podrá ayudarte. Y sin decir más, la flor del tulipán se cerró. 

Colibrí saltó de flor en flor riendo y jugando con cuántos pequeños seres se encontraba 

hasta que vislumbró un blanquísimo Heliotropo que envolvía una grande área con su letal perfume. –Señor Heliotropo, ¿cómo está? Me llamo Colibrí y he venido… -Sí, sí, -dijo con voz grave el Heliotropo--, ya sé quien eres y a lo que vienes. Voy a ayudarte con mucho gusto. Tus padres están muy cerca, ve a ellos, que con su amor y cuidados te ayudarán a encontrar a tus hermanos. Entra en mí y cierra los ojos. 

Colibrí apenas pudo ejecutar la petición que el floripondio le había hecho pues bien no acababa de poner un piecito dentro de él cuando el profundo perfume que éste despedía ya casi lo había dormido. El perfume elevó a Colibrí como en un hilo de humo, que se convirtió en plata, un hilo pendiente de algo que Colibrí no supo distinguir, lo único que sabía era que estaba en algo blando y oscuro, pero cálido y confortable, y cerrando los ojos se dejó llevar por el dulce sueño que lo embargó. Cuando despertó, se encontró en un cálido regazo que lo acunaba y al volver sus ojos hacia arriba se sintió envuelto por dos amorosas miradas que le sonreían y lo cobijaban con ternura, una voz suave y dulce le susurraba un nombre que él no conocía pero que de pronto le dijo: -“Eres tan hermoso, delicado, y nos has traído tanta felicidad que pareces un colibrí”. Colibrí, que ya no se llamaba así, emitió una feliz sonrisa y se replegó al cálido regazo de su madre quien había estado esperando, junto con su padre, con tanto amor su llegada. 

Y esta es la historia de Louisa Paula y Leonardo antes de nacer que al fin se encontraron hermanos en este mundo. 

FIN

Grecia de mi corazón

Yvonne Silva E.

PRIMER DÍA EN ATENAS

Llegamos a Atenas por British Airways a las 10:30 de la noche. Habiamos dejado el aeropuerto de Gatwick a las 6:00 de la tarde, mas considerando que Grecia está adelantada a Londres una hora, realizamos el vuelo en tres horas y media. El gasto por viajero no excedió 104 Libras (Pounds).

Estaba muy desconcertada pues al salir de Londres sentí que perdía toda mi seguridad. Además, no podía hacer la conversión de moneda, tenía que partir desde el punto de 160 Dragmas por dollar. Fue imposible mi esfuerzo, no entendía nada. Desconfiaba de la gente: era otra muy distinta a la que acababa de dejar.

Los taxistas se hacían los canallas con movimientos sospechosos al acercarse a ofrecer sus servicios. Una parte de un muro que lucía cierta falta de limpieza, frente a la caja de cambio, anunciaba en cartelitos hechos de rápida manera lugares de alquiler a 4, 5, 7, 8, 000 Dragmas; no tenía idea si eran caros o baratos para darme una idea de su presentación, las estrellas que esto determinan no aparecían por ningún lado; era angustiante, divertido, misterioso, estar en un lugar tan amado, tan largamente soñado y al mismo tiempo tan desconocido. Además, yo no quería llegar a un lugar tan impersonal como es un hotel, quería meterme en el corazón de la ciudad, de la gente y absorberla, quería evitar a toda costa ser turista. Era como regresar desde un lejano tiempo. Pensaba que si Ulises, Aquiles o el mismo Homero regresaran estarían más o menos en las mismas condiciones que yo.

La escritura se me escondía, no podía, no podía leer. Nos acercamos a una pequeña oficina de información y una joven que parecía india nos hizo una reservación en un hotel situado en  La Plaka, según lo solicité más bien por intuición. Nos entendimos con ella en un mediocre inglés por ambas partes; aun así, pudo recomendarnos no pagáramos más de 10, 000 dragmas al chofer, comencé a entender las equivalencias.

El taxi se deslizó con rapidez -y lo mismo su taxímetro- por calles que podían pertenecer a cualquier lugar anodino y... por qué no decirlo, feo.

Hicimos por lo menos 20 minutos. Llegamos a La Plaka y los nombres que iban a ser mis asideros comenzaron a fluir con más continuidad de la que imaginaba.

Empecé a sentirme feliz, estaba concentrando a mi familia. Por principio de cuentas el hotel llevaba el nombre de “Omiros”. Al estar bajo el amparo de este amado nombre sentí un cálido abrazo de bienvenida: en la misma calle se encuentran el “Hermes”, el “Afrodita”, y la calle se llama Apollonos. Sentí una explosión de burbujas en todo mi ser.

La habitación no era especial pero no estaba mal y como daba a la calle me despertó por la mañana el maravilloso sonido de risas y voces en lengua extranjera que me deleita escuchar en los viajes, y sobre todo aquí, lengua griega.

Me asomé al balcón: la calle era angosta y aunque apenas comenzaba la mañana ya la gente se desplazaba por las baldosas como en un inicio de algarabía. Brillo y vivacidad animaban los semblantes, los pocos comercios que se distribuían a lo largo de la calle adornaban sus locales con la exhibición de ricos colores que impregnaban característicos estampados en faldas, camisas, bolsas, pañuelos para el cuello, en una gama de terracotas, violetas, arena, púrpuras, etcétera, sin faltar los oliváceos. Las pulidas baldosas seguían gastándose en el tiempo por infinito número de plantas provenientes de lejanas tierras sin contar las locales. La Plaka es la parte antigua de Atenas.

Desayunamos -¡el colmo!- en un restaurante americanano y, por supuesto, tomamos un almuerzo con huevos estrellados, etcétera, etcétera.

¡Mea culpa! En el camino a desayunar, vimos unos tapetes de muy alto precio y no tan atractivos. Las tiendas con sacos, estolas y abrigos de pieles abundan -lo menos hay dos en cada calle. Entramos en una de ellas, vi un saco corto precioso, -en los viajes me acomete la curiosidad de establecer diferencias en todo y por todo- así que me cobijé en su nívea blancura cuyo color era lo único indicado para mi lugar de origen, ¿qué iba a hacer yo con semejante calentador encima? Y además parecía de un alto costo. Para los curiosos que quieran hacer la conversión de 350, 000 dragmas a pesos lo sabrán, yo aún no lo sé.

Después de recorrer algunas calles llegamos a una gran plaza: Sindagma, que significa eso: plaza. En el extremo izquierdo de la plaza un imponente hotel anunciaba “Gran British Hotel”. Me sentí muy bien, el espíritu de mis leones tutelares no me abandonaba; ya explicaré por qué estos hermosos animales eran mis guardianes cuando narre mis andanzas británicas. Por lo pronto, disfruté de esa presencia tácita de lo que acababa de dejar, en el mismo momento que ante mis ojos se extendió enorme, con sus hermosas fuentes y jardines la plaza Sindagma custodiada por la avenida Amalías. Frente a la plaza se encuentra el edificio del Parlamento, que fue primero el palacio real, construido en el reinado del rey Otto, quien era babarés y esposo de la reina Amalías, de la cual lleva su nombre la avenida principal, misma que conduce hacia el templo de Zeus y el arco de Adriano, hasta donde se extiende el parque Nacional, que pertenecía al Palacio Nacional y fue mandado construir por la propia reyna. Una tarde caminamos por este gran parque y descubrimos entre la hondonada, un bello edificio de estilo neoclásico que, después lo supe, actualmente se utiliza para exposiciones y conferencias.

Bajo el Parlamento se encuentra el monumento al Soldado Desconocido en donde día y noche montan guardia guapos mancebos vestidos de forma peculiar: motas negras adornan la punta de los zuecos con los que se calzan enfundados en mallas blancas; un jacket beige adornado con acordonados negros y rojos, cubre hasta la mitad del muslo; del birrete, que ostenta los mismos adornos, pende una gruesa y oscura trenza que se desliza con gracia hacia el pecho. Hay algo de encanto femenino en este atuendo no obstante la presencia de una intimidante carabina, o algo así, que sostienen los tensos oficiales con denuedo y gallardía. Aunque no me sentía turista no pude evitar los requiebros inherentes a este papel y no dudé en tomarme una fotografía con uno de estos atractivos guardianes, no sin antes consultar discretamente el parecer del guarda elegido que se puso rojo como la grana y al no poder emitir palabra, porque así lo requiere el reglamento, asintió bajando los párpados, al retirarme le expresé mi agradecimiento a su gentileza y el esbozó una sonrisa con un dulce mensaje en los ojos. Era muy bello.

La misma avenida Amalías lleva hacia el arco de Adriano, como antes comenté. Este es monumental, como todo lo que se ve en Atenas, y, bueno, en todo Grecia, y frente al Arco, como remate del Parque Nacional está nada menos que el templo de Zeus Olímpico, de altísimas columnas de estilo Corintio. Fue comenzado por el tirano Pisístrato en el año 530 antes de Cristo y terminado por el emperador Adriano a mediados del segundo siglo después de Cristo. Este templo se componía de 104 columnas y es considerado como el templo más grande de Europa. Venecianos, genoveces, romanos, ingleses, sólo han dejado 16 columnas -una derruida. La rapiña nació con el mundo. ¡Hay mis ingleses! muestran lo mejor del Partenón en British Museum.

El Arco de Adriano, según lo decretado por el Emperador, dividía Atenas, la parte vieja a la que llamó 'Ciudad de Teseo', de la parte nueva, a la que por supuesto llamó 'Ciudad de Adriano'. Este Arco está flanqueado por pequeños pilares estilo Corintio. En la placita que se forma entre el Arco y el Templo de Zeus se encontraba un joven japonés dibujando de forma magistral el citado Arco. Observé por un momento y me retiré felicitándolo, los artistas no tienen fronteras. ¡Enhorabuena, jovencito!

Seguimos hacia El Partenón:

“... arre, arre Odiseo

al Partenón... al Partenón...”

recordé no sin deleite y veracidad este hermoso poema del poeta Juan Carvajal.

Aunque el Partenón se vislumbra desde lejos, si que hay que peregrinar para merecer estar a su pie y perder casi los tuyos ante tan inconmesurable grandeza, aunque una vez ahí, un torrente de lágrimas me lo ocultó.

“A donde quiera que voy, Grecia me hiere…”

Sentí esa verdad del poema de Giorgio Seferis recorrer mi ser. Así es. El Partenón fue un torrente de penas indecibles, las ruinas de una grandeza que nada podrá restaurar sino al contrario, todo intento de restauración es una profanación que abre más la herida.  Algo en mí se reveló ante la presencia de uno de los monstruos apocalípticos, un infernal aparato (llamésele grúa) ocupaba el sagrado recinto en donde antaño gráciles pies virginales se deslizaban diligentes resguardando los utencilios ocupados en el ritual de la diosa, la divina Atenea Partenos, por lo que se le llamó Partenón y que, como es sabido, significa vírgen. Por este motivo, sólo eran las vírgenes quienes podían entrar en el sagrado recinto. Y así, de pena en pena me llevaban mis pasos, el deambular por mi casa en ruinas que aunque sabido, no así vivido. Y en este recorrido me  encontré con Dionisos, el hermoso Dionisos que yace también, mutilado y sin bridas en su mano, con un ademán eterno de auriga ante las cabezas de sus caballos que ya no necesitan guía, sus cuerpos inexistentes no podrán más lanzar al viento sus orgullosas crines y quietos permanecen nostálgicos junto al dios que guarda impotente, entre los escombros al pie del templo la pasada gloria de su estirpe, día y noche, hasta que vuelva como los hombres al polvo Dionisos soportará las inclemencias del tiempo y el viento y el sol trabajarán inagotables su cuerpo. Sólo la lluvia llegará piadosa y entonces Dioniso podrá  desahogarse y llorar oculto, amparado bajo el torrencial manto de ella que lo protegerá de que su dignidad no se vea quebrantada. La gente dira: -“Mira, cómo resbala la lluvia sobre los perfectos razgos del dios” Sin embargo, tal vez, corre mejor suerte que otros de sus hermanos, aún está en Grecia, cielo y tierra griegos mientras que otros permanecerán solos y expatriados en lejanas y extrañas tierras y se lamentarán “Oh Lord Elgin, cuánto mal nos hiciste…”

Dejo la Acrópolis con el corazón destrozado, y para más desgracia una moderna y guapísima griega (tipo Melina Mercoury) me echa de ahí con gritos desaforados. Pienso que las Furias, las terribles y devastadoras Erinias son las que hoy se han posesionado de este sagrado lugar que siento me pertenece. Varias dimensiones y emociones se conjugan dentro de mí y no sé bien en cuál estoy. Me enfrento a ellas -eran cuatro y un hombre- de una manera un tanto inconsciente, las siento fuera de contexto, a pesar de que defienden que se haya violado una demarcación (mi acompañante pasó del otro lado del cercado, y yo al escuchar las agresivas voces paso tambien en apoyo a mi acompañante y como un reto a que me saquen del lugar que es mío ¡lo amo, lo entiendo, y por eso es mío! Dionisos acaba de saberlo así, quizás en mucho tiempo nadie lo ha visto ni sentido como yo ahora, y por eso es mío. “¡!Es mío”!!  les hago saber aturdidamente a las Erinias que gritan “¡Helá! ¡Helá! En la primera dimensión resultaron ser vigilantes pertenecientes a Antropología, según se identificaron y tenían razón sobre mí. Me sentí humillada de que ellas, a quienes también amaba, no me reconocieran, pero salí con la cabeza erguida e imperturbable como Dionisos me enseñó que se debe estar ante las inclemencias. Si hubiera estado lloviendo hubiera podido deshagorme, protegida por la lluvia, como lo imaginé a él.

Bajamos por los níveos Propileos, en donde se encuentra el pequeño y bellísimo templo de Atenea Victoria o Nike Aptera, mármol blanquísimo en estilo Jónico (recordemos que el Partenón es Dórico) cuatro columnas por cuatro y a dos pórticos, en su interior, sólo una habitación simple, la cela que estaba abierta al Oriente por dos pilastras por donde se entraba –como en la mayoría de los templos clásicos, por el Oriente- columnas más esbeltas que las del Partenón, monolíticas y de 24 canaladuras. Sus capiteles sostenían un friso cuya historia, ya sabemos , se exhibe, la mayor parte, en British Museum gracias a … también ya lo sabemos, Lord Elgin. En el friso oriental se representaba una asamblea de dioses y batallas entre griegos y persas, de los que se pueden ver copias en yeso, y una pequeña parte en originales aunque muy restaurada. La leyenda nos cuenta que en el interior de la cela se encontraba una estatua hecha en madera de Nike Aptera, sin alas, recordemos que se daba a Atenea otras atribuciones, en este caso, le daban el atributo de Victoria, y así, se dice que la representaban sin alas porque los griegos se las cortaron para que no volara nunca fuera de Atenas.

La tarde caía sobre la Acrópolis, que la revestía con un hálito ahumado, y por no dejar, aún pude tomar algunas fotografías del Partenón, que curiosamente salieron, para mi asombro, y además, captar, como si esto hubiera cubierto la cima, el peso de la tragedia que me invadía: la Acrópolis de noche.

También el Odeón de Herodes Aticus, pude captarlo en un instante con mi humilde Kodak Cammera. No obstante, me sentí incómoda y absurda con el hecho de que esta vestal tuviera que recurrir a una actual maquinita para gravar las ruinas de su corazón.

OLIMPIA - II -

Por Yvonne Silva E.

Veníamos de Nauplion, tabernáculo asclepiado, Esculapio por doquier. Ibamos hacia la Arcadia. Los altos cerros, gigantes perpetrados en clamoroso deseo del sempiterno Olimpo, dominaban el paisaje agreste, paisaje con grandes sembradíos de papas, cerezas y ajos. Surcos huidizos hacia un vértice en donde se erguían las altas elevaciones. Patas de cabra. Esto es Arcadia. Esto es el centro mismo del Peloponeso, y lugar pánico –pensé- y de ninfas ninfálidas, tierra apisonada por sus correteos y juegos con su dios, Pan. El viento trae aún el eco de sus risas y de sus coros ornamentados con las dulces armonías de la flauta sonora del dios.

A mi oído, o tal vez a mi fantasía llegaron algunas armonías. Recordé bucólicas lecturas –algunas atribuidas a Longo, escritor casi de leyenda- como su Dafnis y Cloe, que en mi edad juvenil me solazaban. Al fin me encontraba en esos lugares. Al fin me sumergía en el corazón mismo del mito.

Mi mirada inquieta se desplazaba sobre el verde manto de la historia desde la ventanilla del confortable autobús que nos conducía por tan sacralizados parajes. De pronto, algo pasó en la maquinaria del vehículo en el que hacíamos un tour junto con 18 o 20 compañeros venidos de diversas partes del viejo mundo, nosotros éramos los únicos americanos. La guía, severa y académicamente informada, era alejandrina, los dos conductores, griegos. Este incidente me dio la oportunidad de bajar del autobús y merodear por los alrededores de una floresta solitaria. Mitos griegos y cristianos de pronto se mezclaron al encuentro de una pequeña iglesia bizantina, único vestigio edificado en medio de las alturas de ese mundo natural que serpeaba lleno de verdor. En el arco de su entrada una placa exponía:

TOY ALIOY NEKTAPIOY

K. K OMEGA OEOKAHTOY

Debajo de ésta podía contemplarse una mística escena en mosaicos bizantinos. Dos ministros eclesiásticos juntaban sus benditas cabezas auroleadas y leían en santa devoción un libro que entre ambos sostenían. Quizás uno de esos raros ejemplares llamados Códices Purpúreos, en los que los sabios del Scriptorium de Alejandría narraron la vida de Cristo, y de los que sin embargo, ninguno ha quedado en Grecia. En Grecia sólo el mito, en Grecia, la Arcadia.

El incidente se arregló en poco tiempo y pudimos continuar. Llegamos a la bella y misteriosa Mistra, en donde se encuentra el regio castillo de la valiente y controversial –por su inteligencia y tendencias feministas, amén de su pasado obscuro– emperatriz Teodora; la historia aún la juzga y en represalia, apenas sí la nombra. Con sus múltiples iglesias que presentan enormes frescos, algunos muy bien conservados, esta ciudad bizantina requiere un capítulo aparte. Por lo pronto, Olimpia era la meta.

Rula =tal era el nombre de nuestra guía=, nos hacía llegar frecuentemente su ilustrador discurso histórico, en el que pude observar se infiltraba algo más que el puro detalle, ella había crecido en Atenas, era alejandrina, y amaba como yo esta tierra, esta cultura. Mis sentidos estaban alertas y captaban un sinnúmero de significados que como lluvia de estrellas caían incesantes; mi atención se concentraba en retener el símbolo que se erigiera como unificador de este pletórico discurso.

Después de Mistra, el camino hacia Kalámata se convirtió en profundos desfiladeros y se hizo más sinuoso. Conforme avanzábamos podíamos ver entre el obscuro verdor de los pinos la carretera que serpeaba en forma de espiral. Una muchacha suiza que viajaba sola tomaba fotografías intermitentemente. Mi acompañante se quejó de mareos y comenzó a tomar agua. Todos nuestros compañeros eran agradables. Una mujer que iba con su joven hija –quien siempre se las arreglaba para semejar modelo de Vogue en pasarela– le dio a mi acompañante unas gotas de algo para aliviar el mareo. El viaje era delicioso y yo no entendía su malestar, por fortuna, el paisaje me abstraía.

Hicimos un alto en el camino y Rula nos indicó que si deseábamos, tomáramos el agua que emanaba de entre las rocas del monte que se erguía a un lado de la carretera. Este era un pequeño venero que no se necesitaba un acto de fe para sentirse hondamente favorecido con su pureza que bien podría haber curado las culpas de las culpas de todos los ancestros de los creyentes. Frente a este manantial, una amplia y rústica tienda ofrecía al viajero un delicioso tzatziki (yogourt de leche de cabra). Polvosas baratijas se amontonaban como souvenirs en estantes puestos de cualquier manera, algunas mesitas y sillas se esparcían por una grande terraza de rústico piso, desde donde se dominaban los altos montes cubiertos de pinos. Era una bella terraza, un lujoso mirador, si decir lujo es decir exuberancia, que no discrepaba con la modestia del lugar. Caminaba entre los efluvios de esa atmósfera fresca y pura como el agua que acababa de beber, veía como por casualidad los montones de figurillas, toda la caterva de dioses y personajes fantásticos entre los que figuraba un pequeño fauno que algunos visitantes se entretenían divertidos jalando un cordón que hacía subir y bajar su enorme fallo. Sonreí ante esa inocuidad cuando vi pasar a la mujer que suponía era la dueña: alta y gruesa, vestida de igual manera que todas las matronas griegas, con ropaje severamente obscuro. Volteó a verme y me sonrió, más con su mirada de infinita bondad que brotaba por sus aceitunados ojos, que con los labios. Un extraño sentimiento me impulsó a hablar con ella y decidí comprar un inciensario. Tomé el pequeño objeto y le pregunté si tenía incienso –sólo hablaba griego, de manera que nuestro "diálogo" se desarrolló con palabras incomprensibles para ambas y que traducíamos a señas. Me hizo seguirla al fondo de su enorme y bucólica cocina y sacó -como si se tratara de un tesoro- un paquete grande envuelto en papel periódico, sin dejar de sonreir como una madona, es decir casi sin sonreir, si puede ser comprendido. Me decía palabras de dulce sonido en griego salpicadas con una que repetía como un leitmotiv, liváno, en tanto se apresuraba a desenvolver y más desenvolver todo aquel bulto interminable de papel que nunca me permitió ver –al parecer- el preciado liváno. Me di cuenta de que todo el grupo ya se encontraba en el autobús, así que me apresuré. Con gran pena vi que con las monedas que llevaba no me alcanzaría para pagar ni siquiera el inciensario y que para esa compra resultaban absurdas las denominaciones que tenía en billetes de dracmas. “Lo siento mucho, le dije, tocándome el pecho, no tengo más tiempo, debo irme”. Ella se conturbó con mi apresuramiento y me tendió los brazos al mismo tiempo que me daba todo el paquete. Este gesto me confundió, en mi torpeza saqué todas mis monedas y se las di junto con el inciensario y le dije adios, ella me retuvo y me abrazó e insistió en darme el paquete que, con la mejor de mis sonrisas yo no aceptaba. Finalmente me dio el inciensario señalándome que me lo llevara y rechazando las monedas que yo le daba. Era toda una confusión de palabras, señas y emociones. Sonó el claxón del autobús por tercera vez. Rula estaba un poco molesta conmigo porque los hacía esperar en todas partes, debido a que me retrasaba por anotaciones que hacía para escribir un artículo que entregaría a una revista a mi regreso, así que había hecho votos por no provocar más estas incomodidades aunque en realidad al grupo le hacía más gracia que causarles malestar. Besé con emoción la frente de mi amiga e hice toda una serie de manifestaciones de afecto, mientras ella repetía la palabra que nos había unido… liváno, liváno… mostrándome el paquete, y me fui. Mas no sin el inciensario que ella había insistido en que me llevara. Antes de salir me volví para mirarla y sorprendí lágrimas en sus ojos mientras hacía un ademán de despedida.

Rula había puesto un casette con una hermosa canción griega, en la que una dulce voz de mujer repetía “Nayaritzi, Nayaritzi”. En mi ánimo ésta se mezclaba con la voz de la santa mujer repitiendo liváno… Sentí toda la occidentalidad en esas voces, eran los míos, nuestro amor se interceptaba y me reconocían. Mi interpretación de esa mujer con su recio corpachon surgió rápida: era la Madre de las madres a cuyo seno había vuelto el hijo errabundo y cuyo regreso bendice. Luché contra la invasión de un profundo sentimiento que se agolpaba por salir. Mas, para no dar qué decir, jugueteé la pluma en mi bitácora refugiándome en la fría ciencia de la semántica para congelar mi emoción. Escribí:

“Ella cubría su cabeza con un velo negro, como hacen todas las matronas griegas. El hombre, quien supuse era su compañero, era de mayor talla que ella, sus afilados rasgos parecían labrados en oscura madera, tenía ademanes reposados y regios. Una gran dignidad se desprendía de esta pareja ejemplo de… “

Mi acompañante se acercó con cautela para saber qué era lo que escribía, me detuve –mi emoción no permitía intromisiones– y le pregunté si se sentía mejor. Me respondió que el paisaje era bello pero que ya habíamos recorrido mucha carretera y no soportaba el hambre. Pasé mi brazo sobre sus hombros y traté de darle tranquilidad diciéndole que ya pronto llegaríamos, que por el momento tratara de respirar las maravillas que el paisaje nos ofrecía. Insistió con más molestia aún que tenía hambre, y terminó recriminando mi paciente actitud.

Llegamos a Kalámata, el sol era espléndido y a la entrada del pequeño poblado nos sorprendió la azul belleza del Golfo de Mesina. El camino fue ganando en luminosidad que se hizo más intensa conforme avanzábamos. Y al fin ¡ahí estaba! Como una flor en el corazón de la luz. Olimpia. El ánimo se expandía y reverberaba en el espíritu y no había lugar en el cuerpo para nada más que no fuera emoción y felicidad.

Por los campos de Olimpia que recorren los afluentes del rio Tapa, pastan mansamente rebaños que se ven como un pequeño decorado en el inmenso valle. Una casita aquí y otra mucho más allá sólo parecen ser pretexto para completar el escenario, pues nunca se ve a nadie en ellas.

Entramos por la Palestra, lugar en donde se ejercitaban los atletas venidos de los parajes griegos más recónditos, para competir por el privilegio de coronar sus altivas frentes con una guirnalda de olivo, cortada por la inmaculada mano de un infante en el jardín de las ninfas celestes llamadas Espérides: Egle, Eritia y Esperaretusa.

Antes de iniciar las competencias harían el culto a los dioses. Imaginé su devenir por la contigua avenida de las 60 estatuas de Zeus Tronida. El dios fijaría desde su altura de 3 metros su sempiterna mirada en el elegido. Tal vez desde ese momento el atleta ya era revestido de gloria y señalado como el que triunfaría en las competencias. Después haría los consabidos ritos al venerado Apolo, para lo que habría de fatigar las plantas de sus pies venturosos. Quizá también tocaría incrédulo las 62 estrías de las dóricas columnas, y vería la imposibilidad de abarcar ni siquiera la mitad de éstas, aun con los brazos bien extendidos.

Rula nos orientó hacia el Museo, en donde la magnificencia de las antiguas esculturas dejan al visitante revestido de asombro.

OLIMPIA - I -

Por: Yvonne Silva Espinosa

Llegué a este paradisíaco valle que se encuentra entre el monte Cronos y las afluencias de los ríos Alfeo y Gladeo, en la parte occidental del Peloponeso. Olimpia fue uno de los más importantes santuarios en la Antigüedad y de los más bellos lugares que visitamos en nuestro periplo por el Peloponeso. Se cree que desde el tercer milenio a. C. se construyó el primer santuario de este lugar, el Geión dedicado a la diosa GEA, quien fuera madre de Cronos, abuela de ZEUS, ubicado al pie del monte Cronos. Según Pausanias, fue el más antiguo Oráculo de Olimpia.

No es creíble ver en este mundo tanta luz, tanto verdor y gracia florida, y el sentimiento de infinita paz y dulzura que se experimentan en este lugar divino. Aquí se sustentan desde la más remota antigüedad competencias lúdicas entre los dioses y los hombres, como debe de ser.

El rey Aetlio, el primer rey de la ÉLIDE, nos cuenta Pausanias, fue qien empezó a organizar los juegos olímpicos, así llamados porque ZEUS (olímpico) venció en una competencia a su padre CRONOS, el Tiempo, y fue también que por medio de estas competencias el rey Aetlio eligió de entre sus 3 hijos al sucesor de su reino. También se dice que otros dioses compitieron y que APOLO venció a ARES en el pugilato y a HERMES en la carrera.

Las competencias se realizaban cada 5 años, como lo decretó Heracles (el mayor de los 5 hermanos que tuvieron a su cargo el cuidado de la infancia de Zeus, a quien alimentaron con leche de la cabra AMALTEA) por ser ellos 5. Hasta que después del reinado del rey OXIDO estas competencias cayeron en el olvido.

Fue hasta el año 884 a.C. que el rey IFITO pregunta al ORACULO de DELFOS qué hacer para salvar a Grecia, azotada por guerras civiles y epidemias; y el decreto fue: “Recomenzar los Juegos Olímpicos”

Es muy bella esta leyenda en la que se nos enseña cómo unir fraternalmente a los hombres, y siento que el solo hecho de estar aquí anula todo mal pensamiento o mala intención.

Por supuesto los juegos recomenzados trajeron lo que llamaron “la Tregua Sagrada”, que se inscribió en una placa de bronce llamado “el Disco de Ifito” que se colocó en el templo de HERA, en donde lo vió Pausanias, en el año 160 de nuestra era. Esta Tregua Sagrada era anunciada en todo Grecia por representantes de la ÉLIDE llamados ESPONDÓFOROS, y dió al Santuario de Olimpia tanta autoridad y tan alto privilegio que la institución de los Juegos Olímpicos se mantuvo durante muchos siglos pujante y joven.

El mes sagrado, en que se ejecutaban los Juegos se sitúa entre los meses de Julio y Agosto, por ser la época de Apolo, aunque después se alargó a tres meses. Para esta época se decretó una regla que fue siempre respetada: NO HABER GUERRAS NI ENEMISTADES. Se dice que este mensaje de paz tenía la fuerza de apaciguar pasiones, neutralizar el mal, unir a los ejércitos enemigos y hermanar en el campo de batalla, de dar paz en toda GRECIA, más también esto revela la profunda religiosidad con la que este mundo griego supo entender el divino mensaje.

Herodoto nos habla del profundo sentido que tenían estos juegos: el de la coexistencia armoniosa de la virtud y la fuerza física en el individuo, para la creación de una personalidad espiritual y una raza virtuosa y fuerte.

He aquí por qué el premio al vencedor era solo una corona de rama de olivo, la cual despúes del sacrificio ofrecido a las ninfas KALISTÉFANIS, en donde se encontraba el olivo en cuestión, un niño cortaba la rama con un cuchillo de oro y hacía las coronas.

La llegada a este paraíso, desde la Argólida, es un periplo delicioso, un camino poblado de CIPRESES, LAURELES y grandes extensiones de olivares. Una serie de suaves Colinas cubiertas de pinos baja ondulante hacia el santuario entre pintorescas aldeas, y terminan en el monte CRONOS.

En este contexto maravilloso se encuentran las ruinas de Olimpia, estragada, entre otras cosas, por el terremoto padecido en el s. VI de nuestra era. Esto lo escucho en el relato que hace Rula (la guía), en tanto que el hombre turco, de nuestro grupo, algo le discute con tono de dar a entender que está muy enterado. Yo no hago mucho caso, pues creo que Rula es como casi todos los guías, que solo saben memorizar, ya tendría oportunidad de comprobar, felizmente, que no era así. Por el momento, prefería compenetrarme del olor y color y sentir por mi cuerpo el correr del fresco viento que corre por Olimpia.

Olimpia nunca fue una ciudad, sino un Santuario, uno de los más importantes, como ya dije, es por esto que las construcciones que se fueron haciendo a lo largo de épocas sucesivas respondían a una doble finalidad, el Culto y el Atletismo: en el ALTIS se concentraron los edificios dedicados al Culto. ALTIS significa bosque, pues era una region cubierta por olivos silvestres, sauces y otros árboles. Pausanias dice que este nombre le fue dado desde sus remotos inicios, y dentro de sus límites se encontraban los templos de ZEUS y HERA y el de REA. Además, también estaban los templos PELOPIO y el HIPODAMIO, el FILIPEIO, y una multitud de altares y miles de estatuas. Aún puede verse una avenida de 65 basamentos en donde estaban colocadas estatuas de ZEUS. Un muro bajo con 2 puertas, la del Norte y la del Sur, separaba el ALTIS de los edificios que eran utilizados para el Atletismo: la Palestra, el Gimnacio, etcétera.

Lo increíble, aparte de toda la magnificencia, elocuente sacralidad, belleza, etcétera, es que para la construcción de estos edificios, realizados en estilo dórico, se utilizó piedra local, en cuya formación existen conchas fósiles. Este tipo de piedra proviene de las regiones vecinas, especialmente de las montañas que se levantan al frente de Olimpia; según los geólogos, la existencia de estas piedras indican que millones de años atrás, esta región era fondo marino.

VAYA A OLIMPIA, Y SEA ETERNO.